Весна придет завтра.

Весна придет завтра. Кто сказал это, в городе уже не помнили. Весть разнеслась быстро и пробудила надежду.

В городе послышался смех.

Весна. Весна – это не просто тепло и зеленые листья. Весна – залог того, что зима не будет вечной. Придет и жаркое лето, которое отогреет замерзшие сердца, и тихая осень, светлая и спокойная…

В городе царила зима. Ее звали «вечной зимой». Старики города не помнили весны, ее не было и в рассказах их дедов. Но жестокая и злобная зима все-таки не была вечной. Просто долгой. Очень-очень долгой. В старых книгах и календарях еще жила память о весне. О тех временах, когда город не был безжизненно-белым.

И люди поверили вести. Город ожил. Все засуетились. Кто-то убирал дом к весне, кто-то просто радовался.

Робкая радость повисла в воздухе. Казалось, вековечный снег тоже чувствует ее. Чувствует - и злится. Или, может, он задумался: неужели и я растаю?

Наступила ночь. Тихая и равнодушная, она накрыла тьмой и белый снег, и холодный город, и ждущих людей.

Потом пришло утро, а весны не было. Люди высыпали на улицу, но ничего не изменилось. Ни капели, ни птиц, ни тепла. Все тот же снег. Темнело… Люди ждали…

© Ольга Воробьева

Встретились…

Встретились. Разошлись. Ничего не обещали, хотя знали, что счастье вечным не бывает. Разбили сердце чужое на острые осколки. Собрали свое. Выплеснули чувства, внезапно вырвавшиеся из-под контроля. Как кофе, быстро убегающий на слишком сильном огне. А на дне кофеварки остался лишь немного горький запах, осколки сердца и горстка ненужных чувств.

© Надежда Демина

Горизонт

Говорят, что где-то на горизонте боги спрятали дверь в свой мир. Там, за дверью, в мире богов, всё очень хорошо, величественно и красиво. И тот, кто сумеет дойти до горизонта, сможет открыть эту дверь. И тогда очень-очень многое на нашей Земле изменится. Правда, пока ещё никто до горизонта не дошёл. Столетиями по степи мчались всадники, по морю шли корабли, текли по земле бесчисленные орды смелых воинов. А горизонт по-прежнему оставался «там».

Сегодня в небеса поднимаются самолёты. Вот только долететь до горизонта они никогда не смогут. Ведь горизонт не любит самолётов. Самолёты больно ранят небо своими винтами и реактивными турбинами. А самолёты боятся горизонта. И когда самолет уходит за горизонт, отчего-то становится страшно.

А вот ракетам – им всё равно. Ракетам нет никакого дела до горизонта. Горизонт их не интересует – ракеты прошивают небо насквозь, и не замечая горизонта, уходят ввысь. И горизонт ничегошеньки не может с ними поделать. Ведь там, куда уходят ракеты – живут совсем-совсем другие боги. Боги далёкие, боги, для которых нет никаких горизонтов. Поэтому горизонт не обращает внимания на ракеты, а играет с птицами, дышит дождями и снежными вьюгами; в который раз стыдливо перепрятывает под облачной пеленой вход в заветную дверь.

Правда совсем дверь от людей не спрячешь - радуга ведь всё равно укажет к ней путь. И поэтому от века в век детишки бегут за радугой. Кроме, тех, конечно, детей, которые рисуют ракеты, а потом провожают их в небо.

Дети горизонта и дети ракет. В какие игры могут играть они вместе?

© Инна Калугина